jolie cloque morte.

Lacérer les jours en petits morceaux dans de petites cases comme les filles organisées que je detestais au lycée. Qui ne se laissent pas aller nonchalament, couler dans le placenta informe des jours de beuveries, sans couleurs, sans buts. Et la nuit, rien à faire.
Manteau liquide sur des haillons qui me denudent. Nulle part où aller. Tête haute, porter ma solitude en bandouliére, mon air ingénu et fier.
Vision anarchique.
Etre segmentarisé, binarisé, fractionné.
Devenir un animal sinon l'ennui. Je veux sentir le velouté voluptueux tapir mon palais dans lequel tu es roi.On roule à tombeaux ouverts entre les absurdités, les réalités turgescentes, inévitables. On esquive. Et je me prends en pleine face la misére/mediocre/terne/ereintante.
Mais heureusement on fait partie des élus qui se payent le luxe d'avoir une vie etalée/depecée sur le net. haha.
Tant que ta cour applaudit ta jolie vitrine, c'est l'essentiel.

Et je me raccroche au moindre mot, à la moindre expression.
Et j'oublie tout.